Ты вновь зовешь меня за собой, я вновь иду, как последний дурак. И снова снег, сугробы, холод. Ты же знаешь, что я не люблю зиму. Зачем ты меня зовешь, зная что я пойду? Тебе нравится наблюдать как я мерзну? Переминаюсь с ноги на ногу в надежде согреться? Или тебе доставляет удовольствие просто бросать на меня быстрые взгляды, в которых я постоянно вижу смешинку? На одну секунду ты слегка поворачиваешься ко мне и смотришь прямо в глаза. За это время из твоего взгляда уходит презрение, и появляется так желанная мной нежность и забота. Но секунда быстро заканчивается, и ты, смеясь над очередной шуткой друга, отворачиваешься, дабы продолжить с ним разговор.
И ты видишь, что мне холодно. И ты видишь, что я не ухожу. И ты ничего не делаешь.
И когда все расходятся, и я собираюсь домой, ты идешь рядом. Ты провожаешь меня, но вряд ли это потому что ты действительно хочешь это сделать. Ведь ты живешь в соседнем доме. Тебе не сложно пройти со мной лишние пятьдесят метров.
И мы идем молча. Нам есть о чем поговорить, но мы этого не делаем. Я просто тихо назову тебя дураком. Ты кивнешь, и молча продолжишь дорогу по скрипучему снегу. Доведешь до подъезда, я скажу "Пока", ответишь тем же и уйдешь.
Спустя пару часов придет сообщение. "Почему дурак?"
А потому что. Потому что я - тоже дурак. Почему бы тебе не быть им?